August 5th, 2018

Кордон. Из текста

- Меня все зовут Почтальоном, - обойдясь без каких-либо приветственных слов, произнес хозяин. - Я их грабил. На Юге. Там жарко, но хорошо. Не для меня.
Подолянский криво усмехнулся. Он ждал чего угодно, но не такого.
В одной из задних комнат портового кабачка, где напивались матросы-речники с хлебовозов, за крохотным - только локти умостить, да листок бумаги положить - столиком, сидел здоровенный гоблин. Макушкой он почти касался потолка. Почтальон нацепил на нос очки, выудил из жилетки часы - себе под стать, могучий хронометр в серебрянном корпусе. Скосил один глаз.
- Полшестого вечера.
- Мне точное время как-то без надобности, - развел руками Подолянский.
Происходящее отдавало каким-то сюрреализмом, и совершенно не пугало. Хотя небольшой топорик, висящий у Почтальона за спиной, на вбитом в стену крюке, явно раздробил не одну голову - выщерблины очень уж характерные. Компанию топорику составляло с пару дюжин разнобразнейших ножей, среди который Подолянский заметил пару орочьих кинжалов, грабендольх. И, неизвестно зачем, выставленную на показ, простецкую, даже примитивную швайку-свиноколку, с треснутой рукоятью, небрежно обмотанной синей прорезиненной липкой лентой.
- Знаю, - снова скосил взгляд Почтальон, - жизнь сейчас такая. Никому не надо ни точное время, ни хорошие книги...
Анджей дипломатично промолчал. Вернее, он просто не знал, что тут сказать можно. Как-то очень уж затейливо прыгали мысли могучего гоблина.
- Мне нужна твоя помощь, офицер. А за это я помогу тебе. Почти всем, что тебе надо.
- Давай наоборот? Утром мне, вечером тебе?
- Много хороших людей умрет, - непонятно ответил Почтальон, но Анджей понял, что они договорились.

(no subject)

40-60 минут. Минут через 30-40 - выключить.
Столько уходит на приготовление еды на 5 человек, на пару приемов пищи каждому. С мытьем "готовельной" посуды.
Что я делаю не так?

К разговорам, то и дело, вспыхивающим в этих ваших энторнетах.